El Sabalero (foto Adriana Echeverría)

Hoy 21 de octubre murió El Sabalero.Me lo dijo mi padre, pero es una noticia que vuela por las redes sociales. No hay nada más mediático que la muerte de un grande para colapsar los perfiles yoruguas.

Lástima que sus canciones no se difundieran más, una pena que la gente se quede con sus canciones más conocidas cuando las últimas recitadas son pequeñas obras maestras dignas de un premio literario. Lástima la distancia, lástima el exilio, lástima los recuerdos tristes y la nostalgia que arrastran.

Hay gente sabia que a uno lo marca de chiquito.
Yo siempre creí que era “… inmensamente bueno sólo por hablar bien de gente buena…” y siempre creí que el amor era como el lo contaba y que tenía que “… amar hasta reventar si es posible, porque eso… eso es la vida.” Dos frases que describen a la perfección sensaciones y formas de vivir que hice mías

“Pantalón cortito”  me decían las vecinas de chiquito, y ya de más grande,  recuerdo la imagen de la pollera colgada en la silla de “No te vayas nunca” que yo sentía que era tu pollera colgada de mi silla mientras mirábamos juntos como lloviznaba allá afuera, y nos acurrucábamos entre las sábanas para estar calentitos.

Hay gente que se merece más, El Sabalero era uno de eso, escribía mejor de lo que cantaba, recitaba mejor que lo que tocaba, tocaba mejor que lo que escribía, daba más de lo que tenía.

También chupaba más de lo que debía, y sin embargo que libre era y que libertarios nos volvía.

Fue uno de los más grandes, sus letras quedarán como las mejores que se han compuesto, porque es complicado decir y describir con tanto cariño las cosas que se han vivido y los lugares propios. Canciones que son como fotos, versos que se pueden tocar, sonidos que llegan tan adentro que cuando uno escucha a El Sabalero siente orgullo de haber nacido en el mismo paisito.

Los pelos se me ponen de punta,  me asoma la lagrimita,  me invaden una enormes ganas de volver cuando te escucho, ¿cómo vas a estar muerto?

Sabalero, a tu salú!!

El Sabalero (foto Adriana Echeverria)

La Muerte
José Carbajal

Me enrosco en tus ancas fuertes
y en tus ternuras, mi negra
me gusta vivir la vida
entregándome a la suerte
pa’ no tener tanto miedo
cuando me abrace la muerte

Será porque tengo el cuerpo
llenito de madrugadas
que busco una muerte viva
jamás una muerte mansa
o será que no se eligen
estos barullos del alma

Atrás de la enamorada
anda el que esta enamorando
detrás de mi vida, negra, corren
los que van matando

Con chorros de mariposas
enamoramos la vida
entre sábanas calientes
promesas y despedidas
y bajo cada aletazo
anda la muerte escondida

Angelito de Bosteco
ventanita de un verano
me enseñaste la tristeza
cuando soltaste mi mano

Quedarás con los mariachis
cantarás en las trompetas
y yo me marcho solito
llorando por que me cuesta

La muerte no tiene manos
la vida se las quitó
pero le dejó la boca
y le dice: Ven, mi amor

Muerte que anda de amargura
como si se lo pidiera
déjeme un ratito solo
pa’ arreglarme con mis penas

Le juro que si se ensaña, muerte
con mi corazón
el día que me caliente
entro a perseguirla yo

¿Con quién se moja la muerte
que nunca chupa conmigo?
y amigo de buena vida
no le importa ni un comino

¿A dónde se irá la muerte
que salió en punta de pie?
- !No me interesa compadre!,
ya lo sabremos después

La muerte andaba rondando
quien sabe dónde andará
no me dejes alegría
no te vayas vida mía
que esta puta, vieja y fría
nos tumba sin avisar.

Se trata cósmicos de ser más fértiles,
de no ser tímidos, de ser más trópicos,
de ir a lo pálido, volverlo térmico,
sentirse prójimo de lo más lúdico,

con verdes lápices trazar el ámbito
de lo que mágico rompe los límites,
buscar lo hidráulico de lo volcánico,
librar la métrica, cambiar de sílabas.

Y con elásticas formas anárquicas
tocar lo afónico que suene homérico,
fundar metáforas, crear la hipótesis
de que lo asmático se vuelva oxígeno.

Situar la brújula al sur paupérrimo,
armar las síncopas contra los déspotas,
cambiar la tónica por una séptima,
tocar en triángulo sones esféricos.

Y a los dogmáticos tan poco orgásmicos,
casi ni eróticos de ser tan púdicos,
a esos acríticos de sesgo andrógino
decirles ”gélidos, no sean retrógrados”.

Y con armónicos cantar bien nítido
contra lo frígido luchando tórridos,
con armas múltiples llamando cálidos
fondos oceánicos de lo más lúbrico.

El ritmo cíclico del vals esdrújulo
es cual la sístole que va a la diástole,
todo cardíaco de andar eufórico,
nada presbítero, más bien sacrílego.

Amando nínfulas que sueña grávidas,
el vals acróbata cruza los vértices
llamando gráciles criaturas prístinas,
seres prolíficos de lo aún inédito.

Y a los arácnidos volverlos líricos
y a sus ejércitos juzgarlos rápido
mediante un árbitro de juicio ecuánime
que encierre en cárceles impunes pérfidos.

Y los políticos de gesto tránsfuga,
los impertérritos, los siempre cómplices
caerán patéticos en lo espasmódico
cuando lo enérgico les corte el tránsito.

Con lo poético del vals arrítmico,
que está en lo crítico de sus propósitos,
no pueden síncopes ni golpes fúnebres,
ni es por patíbulos que quede acéfalo.

Ni es por trifásicas que olvide históricas
luchas titánicas por lo inalámbrico,
por lo que ubérrimo se alza eufórico
y anuncia próximos cambios históricos.

Cuando el pobrísimo tome las cúpulas
y los famélicos tomen las Áfricas
y los indígenas tierra amazónica
y los mecánicos tomen las fábricas
y los utópicos salgan del prólogo
y los daltónicos pinten lo nítido
y los chuequísimos bailen de júbilo

ya lo terrícola será libérrimo
cual ritmo cíclico de un canto esdrújulo.

Daniel Viglietti – 1993 (Disco: Esdrújulo)

***
Antípodas – Javier Krahe 1999

En las antípodas todo es idéntico,
tienen teléfonos, tienen semáforos
con automóviles con sancristóbales,
muchos estómagos están a régimen.
Tienes políticos más bien estúpidos
pero son súbditos muy pusilánimes.
En las antípodas todo es idéntico,
idéntico a lo autóctono.

La problemática es económica
y en lo teórico no son unánimes,
lo hay escépticos, los hay fanáticos,
pero en la práctica no ves apóstatas
sino en los márgenes o con prismáticos.
Y unos on míseros, otros son prósperos,
en las antípodas todo es idéntico,
idéntico a lo autóctono.

Hay mundo artístico con gente excéntrica,
mundo científico con catedráticos
y cuerpo médico y casos clínicos.
La gente rústica puebla las fábricas
y los hipódromos los aristócratas.
Ciertos filósofos sienten escrúpulos.
En las antípodas todo es idéntico,
idéntico a lo autóctono.

Algunos fármacos son ilegítimos
pero hay gran tráfico, lo cual es lógico
porque los réditos son astronómicos
y hay muchas víctimas, hay muchas cárceles.
Voces hipócritas piden, coléricas
medidas drásticas, sillas eléctricas.
En las antípodas todo es idéntico,
idéntico a lo autóctono.

Los eclesiásticos desde sus púlpitos
causan catástrofes, y los omnímodos
poderes fácticos hazañas bélicas
y actos vandálicos los energúmenos,
y los pacíficos, actos inútiles.
Entre los lúcidos cunde el desánimo.
En las antípodas todo es idéntico,
idéntico a lo autóctono.

Se dan fenómenos de rara índole:
idéntico a lo autóctono,
madres estériles con partos múltiples,
idéntico a lo autóctono,
problemas étnicos con los indígenas,
idéntico a lo autóctono,
falsas polémicas con los satélites,
idéntico a lo autóctono,
grandes espíritus viven recónditos,
idéntico a lo autóctono,
y hay lodos tóxicos abundantísimos…

En otros términos que están incómodos.
Pero es fantástico, martes y miércoles,
jueves y sábados, lunes y vísperas,
dan espectáculo con el esférico,
y allí, al unísono, arman escándalo
y es como un bálsamo para sus ánimas.
En las antípodas todo es idéntico,
idéntico a lo autóctono.

Javier Krahe – 1999 (Disco: Dolor de Garganta)

***
Transoceánica – Jorge Drexler – 2006

Voy en este vuelo transoceánico
oyendo tus versos melancólicos,
dejando que el sonido de tu voz
te traiga, así,
del modo más enérgico.

Me regalaste tus somníferos,
me diste tu oráculo sintético,
extraño método
de ahogar la sed, aquí,
lejos de tu lágrima.

Y uno no recuerda
hasta que punto
nació para eso,
ni todo el amor
al que puede tener
acceso.

Nada parece pasar página
a este anhelo,
todo menos lánguido.
¿Cual es la lógica de que se
abra para mí
tu boca tan magnífica?

Dame calma y dame vértigo,
ven a llenar mis pocas horas lúcidas,
extraño método
de ahogar la sed, aquí,
lejos de tu lágrima.

Jorge Drexler – 2006 (Disco: 12 segundos de oscuridad)

A lo que iba, la lista…la lista de 1ºG del Liceo de Solymar, hablamos del año ¿1979?

Ardemagni, Berrueta, Santiago Birabén, Juan José Bottino, Laura Susana Cajiga, Cardozo, Casavieja, Fernando Del Gaudio, Mónica Durán, Alejandro González, Carlos Leopold, Manicera, Carlos Manuel Melón Vázquez, Alejandra Perroni, Grisel Pereira, Hebert Pereyra Olivera, Gabriel Pierno, Gabriel Pizzio, Daniel Julio Rocco Cabeza, Rodino, Marcelo Scapinachis, Alejandro Scópice, Walter Silva, Fernando Sofía, Gustavo Vandrell

De muchos me acuerdo los nombre de otros no. Seguro que la lista no está completa..

De las niñas me acuerdo de Grisel Pereira Pereira (creo que los dos apellidos eran iguales), la primera niña por la que lloré,  le escribí una carta para que fuera mi novia y me respondió con otra carta preciosa que destruí el mismo día que la recibí, sus restos habrán alimentado a los eucaliptos frente al liceo, testigos mudos de mi primer desengaño.

De los varones,  aparte de Daniel Rocco que luego fue uno de mis mejores amigos, me acuerdo especialmente de Hebert Pereyra Olivera, por ser un buen amigo y el que siempre se llevaba a las niñas más guapas.
Pero sobre todo me acuerdo de Carlos Leopold, con su pinta de gamberro, la campera (chupa) verde militar, llegaba arrastrando los piés y con el pelo casi tapándole los ojos.

En aquellos tiempos cada profesor pasaba la lista al principio de la clase (por eso se me debe haber quedado grabada), teníamos 5 o 6 clases diarias y cada vez que el profesor pasaba lista debíamos contestar “Presente”. Mi tartamudez y mi timidez era tal que mis presentes podían resultar eternos y embarazosos. Carlos me echó un cable y muchas de las veces mi “Presente” lo decía él. Gran tío.

También me acuerdo de Rodino con sus grandes ojos celestes, llegando tarde y llorando, seguramente no siempre llegaba tarde y llorando, pero es lo que me quedó en la memoria, su llanto, su pinza en la pernera del pantalón para que no se enganchara en la cadena de la bicicleta y Mónica Durán defendiendo el llanto de los hombres ante el dicho “los hombres no lloran” que nos inculcaban nuestras abuelas.

A diferencia del programa anterior, este tiene un trafondo científico, viene respaldado por el equipo de Punset. Para que salga bien es recomendable no mentir al responder…

El test está en el sitio oficial del libro “El viaje al amor”.

La encontré acá.

Eso no es malo de suyo, dijera el cura que acompaña a Julio Cesar Iglesias en el Gran Carnaval.
No hablar catalán no es malo, lo que es malo es no hablarlo en una región catalanoparlante, y sobre todo no hablarlo siendo tertuliana de una radio catalana.

En fin, que una cosa lleva a la otra y parece que Catalunya Radio ha decidido despedir a la escritora uruguaya Cristina Peri Rossi por no hablar catalán. Hay una artículos sobre el tema en elPaís.com , también hay un manifiesto que se puede firmar en la web de Cristina.

Los hay que son intolerantes.

Lo que yo veía extraño es como una tipa tan poco sexy como Sarah Jessica Parker pudiera tener la suerte que tenía con los hombres. ¿Sería la mandíbula de caballo o la comba de sus piernas las que ejercían un magnetismo especial en los hombre?, porque eso es igual en NY que en Galicia, cuando una mujer no es sexy, no es sexy en ningún lugar del mundo, por más que tenga muchos millones y un atico en Central Park.

En fin que los lectores de Maxim me han dado la razón y la han elegido como la mujer menos sexy del planeta (que también es exagerar).
Yo habitualmente no creo en las listas, ni el más bello, ni el más fuerte, ni el mejor vestido…etc, las listas, como los documentales (estos los trataré mas adelante) son tendenciosos y lo habitual es que las opciones que tenemos para elegir vienen dadas, por lo que en mujer menos sexy del mundo no puedo poner a una de mis vecinas que podría quedar primera y ganando con distancia.

De todas formas, aunque no crea en las listas, Sarah, lo siento, pero es cierto, y creo que lo digo en representación de todos los hombres del mundo (sin exagerar), no me pareces sexy, ni siquiera me pareces bien vestida. ¿Cómo se consigue hacer las cosas tan mal teniendo tantos millones?